Dans mon tombeau
Au fond de l'Atlantique
Entre trois squelettes
De marins-pêcheurs
Je distingue les traits des avions de ligne
J'imagine les tailleurs sombres
Les petits pains au jambon
Les talons qui cadencent les trots
Je tends l'oreille
Vers cette vie sidérale
Qui ne pense généralement
Qu'à atterrir