Des colonnes de nuages noirs
S'abattent sur l'île tropicale
A la manière de pilons de marbre
Et broient les consciences
Des êtres pris de spasmes
Errent au milieu de bouteilles
Piétinent des barquettes
Trempent leurs membres
Dans des sauces
Epaisses et gélatineuses
Encore en retrait
Des employés
Du gaz et de l'électricité
Redoutent déjà
L'heure où ils devront
Couper le courant