Le ciel était une corbeille
Froissée de grands linges
Une troupe de corneilles
Se disputaient quelques fils
Rien ne deviendrait
Plus bleu ni plus noir
Une fois tirés
Le ciel était
Un royaume de ficelles
Au trône vide
Oser s'y rouler
C'est défier
La garde des rubans d'air
Un chat peut-être
Oui, tenez, celui-ci
Au museau pointé
Vers les courants-jets
Fomentera une patience
Écharpera en lianes
Ces grands linges
Soudaines passerelles
Propices
À l'envahisseur
Enhardi par l'expédition
Galvanisé
Jusqu'à froisser
Tout ce qui ne l'est pas encore
Et promettre l'essorage
Que tant de mains
Tendues et crevassées
N'ont pas réussi à déclencher