À trois sur la luge
De freiner
Mais le gibier gueulait dans la forêt
Et impossible de faire façon
De notre monture
À toujours soupçonner
Que la vie peut se peler
À privilégier les robes des champs
À fréquenter tes cocktails
Les mains aux poches
Est-ce que je t'impressionne encore
Si je te dis que je t'aime
Avec mes caresses d'éplucheur de patates
Hors de son atteinte
Nos bustes légèrement penchés
En retrait
Nous évitions
Ses coups d'assommoir répétés
La vase n'est pas
Un amalgame concentré
Tout ça sentait
Tout ça présageait
Plus tard dans la matinée
Une fois le soleil haut
A la pause-café pourquoi pas
Les licenciements collectifs
Mon rossignol avait cru
Les entendre rire
Durant ses vocalises
Ses chaussures
Sa veste
Son sac à bretelles
Lisses et noires
Voici l'écolier taxateur
Les fonctionnaires
Ces laids gamins
Accoutrés au magasin de la mollesse et de la tiédeur