Papillons rôtis

Regarde-les s'éparpiller dans la nuit, regarde-les se déconcentrer au contact du vent. Nous allons au devant de beaucoup de tristesse en multipliant nos gestes pour extraire les papillons du ventre du crépuscule. A s'obstiner à les faire rôtir. Ensuite. L'obscurité ne se cabrera pas avec délicatesse, elle ne soupirera pas avec profondeur sous nos papouilles. Il y aura des cloques. Plutôt. Irrégulières et gorgées. Lorsque les après-midi de pluie ne chantent plus sous nos caresses, il y a quelque chose de brisé. Au sens du vent.

L'aube suivante

Ce matin
Le jour
Est un chien mouillé
Tu hésites à le faire rentrer
Tu sais que nous serons
Hypnotisés par son odeur
Tu sais qu'à peine rentré
Il se précipitera sur nous
Tu sais que
Nous nous laisserons attendrir
Nous nous lancerons à l'assaut
De cette féroce humidité
Tu sais que ce sera
Lumineux
Pourtant
Tu préfères
Attendre la nuit
Et plier des linges
Jusqu'à l'aube suivante

Raffut

La nuit

A refermé

Ses mâchoires

Sur nous

Elle nous a avalés

Tout cru

Nous voici

Dans des entrailles

Sombres et visqueuses

Et toi qui me dis

Nous sommes encore vivants

Et toi qui me dis

Nous ne sommes pas morts

Et toi qui me montre

Nos violons

Et nos musiques à bouche

Notre raffut

Viendra cogner

Comme une bête

Aveugle et surexcitée

Contre les parois

De ces profondeurs acides

Assaut

Tes cheveux
Sont
La Camargue
De mes désirs

Mes mains
Sont
Des chevaux
Lancés
A l'assaut
De toi

Fendre la nuit

Tu es le seul

A fendre la nuit

D'autres ont voulu

Ils ont montré

Les dents

Ils ont

En vain

Cherché leurs couteaux

Tu es le seul

A découper

Les couches

De nos solutions hasardeuses

Lorsque l'aube

Met de la lumière sur tes mains

Tu regardes

Des traces

Des lignes

Les petits chemins de poussière

De tous ces espoirs

Venus du fond des ventres

Que la nuit a moulu

Fin

Avec la force

De papouilles sombres

Tu es le seul

A fendre la nuit

D'autres ont voulu

Ils se sont

Perdu en chemin

Dans les parages de l'horizon

L'orage
Se tricotait
Au-dessus de l'océan
Dans les parages de l'horizon

Et nous démêlions
Sur notre bande herbeuse
Les filets des chalutiers
Laissés par
Ceux qui
Nous avaient
Si bien
Fait l'amour
Hier
Et avant-hier aussi
Dans l'oubli des gouvernails

Ceux qui
Maintenant
Chevauchant d'autres houles
Etaient écrasés
Par les poitrines opulentes
Du gros temps
Là-bas au fond
Dans les parages de l'horizon

Taxi

Entre la fin de la nuit
Et le début du jour
Réussir à capturer
Un taxi
Et le chauffeur qui nous dit
Si vous voulez
Je vous emmène loin
D'abord par là

Et partir

Et parler
Des prédateurs
Des roselières
Et regarder la Beauce
Et ne pas réussir
A tisser des liens exacts
Entre eux
C'est la fin de la nuit
Et le début du jour
Juste au milieu des deux

Et la police qui roule vite
Vers l'horizon
Comme à son habitude
Et toi qui a encore un peu
De tabac propre
Pour ceux qui ont tout arrêté
Tu me dis
Comme une précision
Et la police qui fait
Du vent dans nos cheveux
En roulant vite
Comme à son habitude

On est une échappée
On pose nos yeux
Hors d'atteinte
Sur le haut des arbres
La cime
Tu me dis
Comme une précision
Et nos corps
Se tiennent tranquilles
Au milieu
Entre le début du jour
Et la fin de la nuit

Flambée

Tu as claqué
Les portes
Tu as déboulé
Dans le séjour
Comme un corsaire
A l'abordage de tous les possibles
Et tu as empoigné nos destins
Qui n'avaient plus trop servi
Tu les as frottés et tapés
Les uns contre les autres
De tes mains féroces
Comme des silex
Et tu as fait un feu immense
Nous avions oublié la chaleur
Nous avons adoré ça
Et on s'est mis à chercher
Ce qu'on pourrait y lancer
La frénésie
Gagnait du terrain
Sur l'agitation
Et puis il y avait aussi
Les cris
Venus du fond des ventres
On ne pouvait plus s'arrêter
Et on aimait beaucoup ça

Ta main, s'il te plaît

Laisse-moi
T'accompagner encore
Nous irons voir
Partir les trains
Nous attendrons longtemps
Sans regarder les horaires
Laisse-moi
Me tenir en embuscade
Avec toi
Laisse-moi venir
Avec mes petits outils
Moissonner le temps
Plonger nos mains nues
Dans les minutes et les secondes
Nous sentirons leurs odeurs
Celles qu'elles dégagent
Lorsqu'on les observe assez longtemps
Laisse-moi te prendre la main
Quand le convoi s'éloignera
Laisse-moi t'écouter
Raconter les vies
Qui ont pris le train

Silence

Ce n'est pas l'absence de son

Ce n'est pas le manque d'images

C'est le silence désincarné

C'est le silence abruti

C'est le silence éparpillé

Qui nous lâche la main

Qui nous abandonne

Qui lance des bruits

Féroces, affamés et fumants

A la poursuite

De nos petites boîtes à musique

Le Camarguais

Le jour se cabre

Et toi

Tu reviens de Camargue

Avec toute ta science

Tu m'as dit

Laisse-le avancer

Au milieu

Laisse-le venir

À tes pieds

La lumière ne mord pas de métal

Mais si tu lui offres ton corps

Elle peut vouloir

Y trouver refuge

Laisse-la venir

Où elle n'a jamais accès

Dans des bois sombres

Devant leurs sentinelles

Ces bosquets denses

Le jour se cabre

Et nous étendons nos bras

Peut-être chevaucherons-nous

Vers midi

Le tatoueur

Le tatoueur

Proposa à sa vieille mère

Des fleurs

Un arrangement simple et coloré

Le tatoueur 

Aux bras de têtes de mort

Lui parlait

D'une voix douce

Comme lorsqu'il était petit garçon

Et qu'il rusait pour obtenir

Davantage de sucre

Sur son pain perdu

Le tatoueur

Détaillait à sa vieille mère

Ses projets immédiats

Ses rendez-vous compliqués

Et plus tard

Leur table

Au restaurant rapide

Demeura inoccupée

Assez longtemps

La reprise

L'aube voulait
Ravir à la lumière
La glace pilée
Elle aimait observer
Le manque s'agiter
A la recherche
D'une main secourable
De l'opportunité d'un cocktail
Pour accueillir
Ceux que la nuit
Rejette
Eructe
Laisse là
Sur le pas du jour
Sans se soucier
De la capacité
De leurs poings
A reprendre
Le combat

Mauvais trappeurs

De sa voix barbelée
Le matin a dit
A ce soir
On a cru
Dans ce brouillard
Voir un soupir
De ceux qu'on entend
Sans jamais les croiser
De ces émotions sauvages
Qui se jouent de nous
Mauvais trappeurs

Cellophane

Un matin qui
A des sacs de sable
Dans la voix
Ou
Une nuit dont le cri
A les ailes souillées de pétrole
On ne sait pas trop
On ne sait pas vraiment
Ce que c'est
Cette obscurité
Ces grumeaux sombres

Tu n'as pas sur toi
Comme toujours
Tu n'as pas eu le temps
De t'équiper
Ton couteau aiguisé
De lumière
Ta lame à fendre
Les jours sombres

Qu'allons-nous faire
Dans cet entre-deux
Rayé, rauque et rouillé
Avec nos désirs lyophilisés

Et
Nos cuillères en mauvais bois
Qui pourrissent
Comme un pique-nique
Constitué à la sauvette
Au fond de nos sacs
Comme des provisions
Réunies à la hâte
Au temps sec

Qu'allons-nous faire
Devant ces petits grains
Réguliers et protégés
Dans de minuscules univers
Hermétiques et précis

Nous
Dehors
Avec nos intentions semblables
A des moufles humides

C'est difficile
De laisser
La joie
Dans son cellophane

Plénipotentiaires

L'océan a trouvé

Ses plénipotentiaires

Ils appellent

Le vent et la pluie

Comme le matador

Le taureau

Eux seuls savent

Le langage

De la bête

Grosse

Sombre

Et fumante

L'océan a trouvé

En eux

Plantés au milieu du béton

Des porte-voix

Construits

D'un fouillis de feuilles

Il sait désormais

Se faire comprendre

Et montrer aux clapiers

Qu'il existe des fureurs

Indomptables

Capables de tout écraser

Entre deux vertiges

Susceptibles de tout rompre

En précipitant

Deux espoirs

Même les plus gras

L'un contre l'autre

Envieuses d'éventrer

A coup de lames salées

Les routes les mieux tricotées

L'océan a trouvé

Son ambassade

Au milieu du monde

Des êtres déconcentrés

Requiem

La pluie entame la nuit
Comme un premier violon

Lorsque
Le gros des souffleurs
Gonfleront le requiem
Nos voix sèches
Ne suffiront pas
A s'opposer à la pénombre

Dans cet hôtel
Entre ces montagnes
Entre ces saisons
Entre ces draps

Alors
Comme nous savons le faire
Puisque nous y avons été entraînés

Alors
Comme à chaque fois

Nous organiserons des ratonnades
Nous attraperons quelques promesses
Nous ne voudrons même pas
Les faire parler
Nous les briserons
Entre nos bras secs
Ce sera notre joie lumineuse
Les yeux plantés dans la pluie
Elle-même plantée dans la nuit

Un port

C'est un port
Où circulent
Beaucoup d'espoirs
Et de désirs
Bien rangés
Dans des containers

Seulement voilà
C'est un port
Que les dockers
Ont déserté

C'est un port
Où les grues
Restent immobiles

C'est un port
Depuis lequel
Les cargos
Filent à vide
Toucher l'horizon

C'est un port
Où les espoirs
Et les désirs
Restent à quai

Bien rangés
Dans des containers

Les papillons de nuit

Au fond de la forêt
Dense
Sombre avec des grumeaux
S'élève un grillage

Souvent nous jouons
Avec les papillons de nuit
Souvent nous dansons
Nous ne calculons
Ni n'économisons
Nos gestes

A la fin, près du jour
C'est régulièrement une tristesse
De prendre congé
De les voir traverser le grillage
Tandis que nous haletons encore
Tandis que nous nous tenons
D'une fatigue sage
Derrière le tricot de métal

Avant de retourner à nos morceaux épais
Nous portons notre regard loin

Vers le vieux aux bidons
Remplis de perdreaux morts

Le vieux gardé par les papillons de nuit
Comme un chalutier poursuivi par les goélands

Nous portons notre regard
Vers toute cette procession
En marche de poussière
Lancée à l'accueil
De la lumière

Les parachutistes

Les parachutistes

Sont rentrés

Dans l'avion

Comme la boulangère

Fourrait des petits pains

Dans un sac de papier

Il y a eu le grand bruit

Du moteur

Et l'odeur

Du gasoil

Qui piquait

Nos muqueuses

Et toi et moi

Nous sommes souvenus

De ces matins difficiles

Où le papier froissé

Même dans les mains

D'une habile boulangère

C'était déjà trop de fracas

Il y a eu des petits points

Dans le ciel

Malingres et indociles

Des mouches à qui

On aurait arraché

Une aile

Ou les deux

Et puis plus rien

Dévorés et avalés

Par les nuages yoyos

Qui jouent à être gros

Et à s'amincir juste après

Dévorés et avalés

Par ces nuages

Qu'on ne peut pas

Soupçonner

De s'être goinfrés

Et toi et moi

Avons quitté

L'aérodrome

En cherchant

Des parfums

Immobiles et prisonniers

Dans nos cheveux

Les cris

Ce soir
Nos carcasses
Nous tiennent
Moins bien
Ensemble
Elles se dérobent
Elles réclament
Les routes anciennes
En triporteur
Elles s'humidifient

Gazouillis

Retrouver ces forêts

Traverser à nouveau

Par le bitume

Ces carrés

Ecouter encore

Ces voix

Ces tempos

Ces invitations

Et vivre

Dans les gazouillis

Du silence

Chez l'antiquaire

Une ombre de fourrure
Du marbre d'un autre âge
Ce temps déjà trop mûr
Et ta démarche
Là
Au milieu
Par surprise
Des poussières retrouvées
Au fond d'un panier
Et puis
Des morceaux entiers
Chez l'antiquaire

Moniteur

Le moniteur
D'auto-école
A terminé
Son paquet de chips
Peu avant
De mettre un terme
A son appel téléphonique

Ce qui signifie
Qu'il mangeait
La majeure partie
De ces fines lamelles
De pommes de terre
Frites
En évoquant
Avec son interlocuteur
Une nouvelle salle de bain
Et des possibilités accrues
En matière
De circulation
Et de discrétion
Sur une surface fermée
D'environ
Cent mètres carrés

Peu après
Durant le reste du trajet
Le moniteur
D'auto-école
S'est endormi
Contre la vitre

Si on avait été à l'extérieur
Mais on ne le pouvait pas
Puisque tout était en mouvement
On aurait eu l'impression
Que sa joue gauche
Ressemblait
A une escalope de viande
Soumise à une légère pression

Il en profitait
Il avait choisi
Ce jour-là
Le train
Il dormait
Il semblait
Paisible

Téléfilm

Rammstein diffuse sur la plateforme numérique "Frühling in Paris".
Olfactivement, des locataires de proximité tentent une recette épicée et audacieuse à base d'agneau.
Une opératrice de télémarketing vient d'appeler.
Elle parlait de mobilier de terrasse avec une voix douce et fluide.
Il lui a dit qu'il y avait des beaux jours dans sa voix.
Elle n'a pas vraiment montré de satisfaction mais sa respiration s'est fait moins discrète.
Il l'a informée de la situation de l'agneau qui mijotait en bas, il a parlé de solitude, il a confié sa difficulté à définir un nombre de chaises, il a été confus dans l'expression de ses besoins.
Elle a estimé qu'il fallait le rappeler.
Il lui a proposé une messagerie électronique, elle n'a pas jugé cette information utile.
Il a raccroché le téléphone près de la commode qui sentait encore son ancien chat, celui à l'odeur sombre, lorsqu'il revenait de promenade, après la pluie.
Maintenant le trafic a diminué dehors.
Le voisinage pourra mieux se concentrer sur le téléfilm.

Docile

Il remontait la ville.

Il écoutait un duo de rappeurs.

Il voyait des publicités pour des monospaces asiatiques défiler de bas en haut, puis de haut en bas.

Il observait des salariés oranges tronçonner une haie assez fournie, assez vivante.

Il écoutait des fautes de grammaire un peu plus loin dans l'allée.

Il assistait au choix de matériaux à durée de vie programmée pour bâtir un monde docile.

Moquette

La moquette
Du couloir de l'hôtel
Etait un tapis de jour
La piste lumineuse
De nos errances
Dans une nuit
Aux lourds parfums
Synthétiques

L'aube
Serait constituée
D'un guichet de marbre
Et du ballet
De hauts dignitaires

L'aube nous rappellerait
Que nous étions
Etanches à leurs soupirs
A bord
De notre tapis de jour
Pisteurs de nuit
Pieds nus
Dans la savane sombre
De nos tristesses
Minuscules
Et pourtant agiles
Comme de petits singes

Lézardés de lumière

La nuit
Est une promesse
Nous en sommes
Le mensonge

Brindille

Ton regard

Est

Un petit hélicoptère miniature

Il tient sur une brindille

En équilibre

Les meilleurs pirates

N'arrivent pas

À s'emparer

Du boîtier de commande

Le chemin sec

Je t'attendrai

Ce sera l'attente

Sèche comme un chemin

Laissé à l'abandon

Au cas où

Tu reviendrais

Le laisser intact

Et dans cette attente

Il se sera creusé

Comme des joues

Avec le temps

Tout seul

Devant

Mon espoir immobile

Flanqué sur le banc

Dehors

Au début du chemin

Je t'attendrai

Et je mettrai

En garde à vue

Quelques nuages

Les plus gros

Les plus gris

Je les interrogerai

J'aurai cette prétention

De savoir

S'ils t'ont vue

Par les chemins

Par les collines

Par les villages

Là où la pluie

Et le vent

Ont une chance

De t'atteindre

Il n'y aura aucune réponse

Puisque les nuages

Ne parlent pas

À ceux qui les supplient

Alors ce sera l'attente

Sèche

Comme un ballast

D'une voie ferrée

Dont les trains

Ont été déroutés

Sans sommation