Dans la friture de la pluie sur les bagnoles endormies, on a levé les yeux vers le lampadaire. On s'est douché sous ces gouttes qui avaient connu leur gloire fugace dans le halo du réverbère. Humides de succès évanescent, ruisselants de renommée éphémère, nous nous rêvions en danseurs populaires, dans des habits de papillons étanches. Lorsque l'aube est arrivée, nous avions pourri, trempés de friture.